Relatos y café

Un jueves lluvioso con tildes de verano inconcluso. Me apetece un café cargado y amargo. He estado mirando hacia la puerta de entrada pero creo que estoy sola en Calamburia. Se me ocurre (culpa de la cafeína) iniciar un relato colectivo, una suerte de obra compartida. Si nace algo que valga la pena nombrar y bautizar lo haremos entre todos, si la idea muere en el intento nos queda un licorcillo de chocolate que acabo de traer a la mesa.

La imaginación tiene la palabra...


Una carta sin sellos reposaba en el atrio del local. Julia intentaba dominar su curiosidad y no fijar la vista en las letras para adivinar una minúscula de su secreto.

perdónnnnnnn!!!! por dejarte sola, me recosté un rato para tratar de unir los pedacitos de mi cabeza, nunca dolió tanto como hoy, pero fueron más de 4 horas!!!

Grandiosa idea, en la que haré lo posible por acompañarte, si soy perrísima en poesía imaginate en prosa brrrrr. pero Calamburia es para no pensar y sólo ser, no?

.......................


Una carta sin sellos reposaba en el atrio del local. Julia intentaba dominar su curiosidad y no fijar la vista en las letras para adivinar una minúscula de su secreto.

Julia sabe que las palabras tienen más que un significado, que donde diga beso , por ejemplo, puede oler a beleño o menta fresca, que tomar ese beso literal, puede ser arrojarse a lo desconocido. Cierra los ojos tratando de escuchar detrás de aquél misterio sin dirección o rúbrica, qué sonríe o qué acecha.

(ufff, costó y no vuelvo a leerlo, o me cavo un pozo pa' meter la cabeza, jeje)

Viví Flores Massares escribió:

perdónnnnnnn!!!! por dejarte sola, me recosté un rato para tratar de unir los pedacitos de mi cabeza, nunca dolió tanto como hoy, pero fueron más de 4 horas!!!

Grandiosa idea, en la que haré lo posible por acompañarte, si soy perrísima en poesía imaginate en prosa brrrrr. pero Calamburia es para no pensar y sólo ser, no?

.......................



(ufff, costó y no vuelvo a leerlo, o me cavo un pozo pa' meter la cabeza, jeje)

Una carta sin sellos reposaba en el atrio del local. Julia intentaba dominar su curiosidad y no fijar la vista en las letras para adivinar una minúscula de su secreto.
Ella sabe que las palabras tienen más que un significado, que donde diga beso , por ejemplo, puede oler a beleño o menta fresca, que tomar ese beso literal, puede ser arrojarse a lo desconocido. Cierra los ojos tratando de escuchar detrás de aquél misterio sin dirección o rúbrica, qué sonríe o qué acecha.
Los tiempos tironean en su cabeza, involucionan sin descanso. El pasado es como un tragaluz que todo lo aniquila y desanda. Quizás fué umbrío el cielo de vidas anteriores. El mismo nombre con fenotipos gemelos, idéntico color de ojos que desafían y merodean como gatos negros, nocturnales y tétricos. Julia, sangre y piel atascada en el fango, convencida totalmente que una palabra puede salvarla decide dejar su posible fin para más tarde.

Julia, sangre y piel atascada en el fango, convencida totalmente que una palabra puede salvarla decide dejar su posible fin para más tarde.


Esta Julia... no sé, al final es inteligente o cobarde? Es un buen final, para un mini relato, así que conste que no voy por ahí, porque eso está perfecto, sino por la psicología del personaje, o lo qué, qué sé yo, que me atemorizan los finales abiertos, las dilaciones, las ambiguedades, sinceramente prefiero los tajos rapiditos, algo así como una guillotina que hace rodar la cabeza en menos de lo que dura un Ay!, por aquello de evitarse las torturas, viste?

Otra cosita, así al márgen del márgen, lo que más miedo me da de los relatos, además de que me siento incapáz, obvio, es que no puedas despegar al personaje de la autobiografía, que de alguna forma se note que el blanco del ojo es el propio, hilillos de sangre incluidos, aunque le cambies el color al iris, o peor: ¿Me será posible escribir un relato que no se mida exactamente en silva? lo que, lo que, lo quéeee, me ha despertado una curiosidad terríble, necesidad de probar... tu culpaaa!!

chán chánnnn... continuará ( y yo te decía que odio las dilaciones? )

Beso.

Viví Flores Massares escribió:

Julia, sangre y piel atascada en el fango, convencida totalmente que una palabra puede salvarla decide dejar su posible fin para más tarde.


Esta Julia... no sé, al final es inteligente o cobarde? Es un buen final, para un mini relato, así que conste que no voy por ahí, porque eso está perfecto, sino por la psicología del personaje, o lo qué, qué sé yo, que me atemorizan los finales abiertos, las dilaciones, las ambiguedades, sinceramente prefiero los tajos rapiditos, algo así como una guillotina que hace rodar la cabeza en menos de lo que dura un Ay!, por aquello de evitarse las torturas, viste?

Otra cosita, así al márgen del márgen, lo que más miedo me da de los relatos, además de que me siento incapáz, obvio, es que no puedas despegar al personaje de la autobiografía, que de alguna forma se note que el blanco del ojo es el propio, hilillos de sangre incluidos, aunque le cambies el color al iris, o peor: ¿Me será posible escribir un relato que no se mida exactamente en silva? lo que, lo que, lo quéeee, me ha despertado una curiosidad terríble, necesidad de probar... tu culpaaa!!

chán chánnnn... continuará ( y yo te decía que odio las dilaciones? )

Beso.

Síii, cierto, más que cierto; los personajes se contaminan de nosotros, o se mimetizan con la inconciencia del alma, con sus herraduras pesadas y antiguas. Aún así Julia, esta Julia puede cargar más en su generosa espalda. Prosa o verso muta con los mundos animistas, con sus voces idílicas, con lo que seguimos Siendo.

Un besote.

Una carta sin sellos reposaba en el atrio del local. Julia intentaba dominar su curiosidad y no fijar la vista en las letras para adivinar una minúscula de su secreto.
Ella sabe que las palabras tienen más que un significado, que donde diga beso, por ejemplo, puede oler a beleño o menta fresca, que tomar ese beso literal, puede ser arrojarse a lo desconocido. Cierra los ojos tratando de escuchar detrás de aquél misterio sin dirección o rúbrica, qué sonríe o qué acecha.
Los tiempos tironean en su cabeza, involucionan sin descanso. El pasado es como un tragaluz que todo lo aniquila y desanda. Quizás fué umbrío el cielo de vidas anteriores. El mismo nombre con fenotipos gemelos, idéntico color de ojos que desafían y merodean como gatos negros, nocturnales y tétricos. Julia, sangre y piel atascada en el fango, convencida totalmente que una palabra puede salvarla decide dejar su posible fin para más tarde.

Más allá del mediodía y su letargo de sobremesa solitaria, no podía liberarse de ciertas visiones. Padre saliendo de su despacho, enfundado en la gabardina marrón claro, con el gesto adusto y los anteojos a la altura del pecho. Cada día era una rutina previsible y asfixiante. Libros y códigos penales, casos, juicios que ocupaban tiempo y vida. Julia sabía esperar con paciencia una migaja de afecto, un vocablo que confirmara su existencia dentro del universo fascinante de su progenitor. Ella sí que lo amaba con esa intensidad que no repara en medidas ni reciprocidades, esa urgencia que lapidaba el llanto y le hacía temer el día que estuviese sola, sola para siempre.

Una carta sin sellos reposaba en el atrio del local. Julia intentaba dominar su curiosidad y no fijar la vista en las letras para adivinar una minúscula de su secreto.
Ella sabe que las palabras tienen más que un significado, que donde diga beso, por ejemplo, puede oler a beleño o menta fresca, que tomar ese beso literal, puede ser arrojarse a lo desconocido. Cierra los ojos tratando de escuchar detrás de aquél misterio sin dirección o rúbrica, qué sonríe o qué acecha.
Los tiempos tironean en su cabeza, involucionan sin descanso. El pasado es como un tragaluz que todo lo aniquila y desanda. Quizás fué umbrío el cielo de vidas anteriores. El mismo nombre con fenotipos gemelos, idéntico color de ojos que desafían y merodean como gatos negros, nocturnales y tétricos. Julia, sangre y piel atascada en el fango, convencida totalmente que una palabra puede salvarla decide dejar su posible fin para más tarde.

Más allá del mediodía y su letargo de sobremesa solitaria, no podía liberarse de ciertas visiones. Padre saliendo de su despacho, enfundado en la gabardina marrón claro, con el gesto adusto y los anteojos a la altura del pecho. Cada día era una rutina previsible y asfixiante. Libros y códigos penales, casos, juicios que ocupaban tiempo y vida. Julia sabía esperar con paciencia una migaja de afecto, un vocablo que confirmara su existencia dentro del universo fascinante de su progenitor. Ella sí que lo amaba con esa intensidad que no repara en medidas ni reciprocidades, esa urgencia que lapidaba el llanto y le hacía temer el día que estuviese sola, sola para siempre.

Años después, pudo encontrar pistas decisivas en ese ovillo enredado que constituía su afectividad. Los psiquiatras hablaban de "necesidades básicas ïnsatisfechas y de un yoismo exacerbado en el continente de las relaciones personales" Era tan fácil reducir sus cráteres interiores con un diagnóstico ingenuo, desproporcionadamente ingenuo...

Una carta sin sellos reposaba en el atrio del local. Julia intentaba dominar su curiosidad y no fijar la vista en las letras para adivinar una minúscula de su secreto.
Ella sabe que las palabras tienen más que un significado, que donde diga beso, por ejemplo, puede oler a beleño o menta fresca, que tomar ese beso literal, puede ser arrojarse a lo desconocido. Cierra los ojos tratando de escuchar detrás de aquél misterio sin dirección o rúbrica, qué sonríe o qué acecha.
Los tiempos tironean en su cabeza, involucionan sin descanso. El pasado es como un tragaluz que todo lo aniquila y desanda. Quizás fué umbrío el cielo de vidas anteriores. El mismo nombre con fenotipos gemelos, idéntico color de ojos que desafían y merodean como gatos negros, nocturnales y tétricos. Julia, sangre y piel atascada en el fango, convencida totalmente que una palabra puede salvarla decide dejar su posible fin para más tarde.

Más allá del mediodía y su letargo de sobremesa solitaria, no podía liberarse de ciertas visiones. Padre saliendo de su despacho, enfundado en la gabardina marrón claro, con el gesto adusto y los anteojos a la altura del pecho. Cada día era una rutina previsible y asfixiante. Libros y códigos penales, casos, juicios que ocupaban tiempo y vida. Julia sabía esperar con paciencia una migaja de afecto, un vocablo que confirmara su existencia dentro del universo fascinante de su progenitor. Ella sí que lo amaba con esa intensidad que no repara en medidas ni reciprocidades, esa urgencia que lapidaba el llanto y le hacía temer el día que estuviese sola, sola para siempre.

Años después, pudo encontrar pistas decisivas en ese ovillo enredado que constituía su afectividad. Los psiquiatras hablaban de "necesidades básicas ïnsatisfechas y de un yoismo exacerbado en el continente de las relaciones personales" Era tan fácil reducir sus cráteres interiores con un diagnóstico ingenuo, desproporcionadamente ingenuo.


Uno de los días más temidos era el viernes con sesiones de hipnosis. Todo flotaba en un aire de ciruelas y alcanfor. La casa aparecía como un cuadro en blanco, Julia invertebrada y sin defensas se miraba internamente como una expectadora ilusa de su propia realidad. Mamá no sabía que hacer con mi enuresis, con esa extraña pulsión de abrigarme en su regazo para no morir ahogada. Y luego las noches interminables pobladas de sueños amargos. Los perros negros, babosos y llenos de fuerza apretaban las mandíbulas y se aproximaban para hacerme gritar hasta la afonía.