Una voz

Pedro Ferreira escribió:

Una voz


“Temprano levantó la muerte el vuelo.”
Miguel Hernández



En los campos de Gaza sueña el grito:
“¿Qué haré sin tus pestañas negras?
........................................................................... Solo.
Solo me deja el afilado alambre
de tu Ley prófuga. Pestañas negras
entre claveles yacen estiradas
donde danzaba ayer el viento y olas
mecían nuestros besos.
No fui yo el que rompió la copa. El vidrio
estalló ciego en autobús
contra las paredes
y escribe letras negras de la ira,
negras, como eran negras tus pestañas.
¿Qué haré yo, habibati, sin rozar tus palabras,
sin tu verbo mosaico hermano mío?
Caíste al abismo, gacela amada,
oscuro,
como oscuro se tiñe el aire que respiro,
como oscura la tierra que habitamos
y negra el alma
como eran negras tus pestañas negras.
¿Qué haré yo sin poder besar tus labios
que ya están fríos?
¿Qué sin asir tus dedos
en tu Sderot los días de mercado?
No atendimos la voz que entre lamentos
el búho
apostado en su otero nos lanzaba,
que sólo había ojos y manos y pestañas,
negras pestañas tuyas,
pétalos de la luz que me cegaba.
¿Qué haré yo sin tu sangre en las entrañas?
Se derramó como agua al golpear los sauces,
se derramó y quedó el cuerpo vacío
cuando quedó callado y en silencio
eterno, para siempre.”

Ya el narciso se ahoga en el rocío
esparcido sobre la tierra
.................................................. ....y sólo
quedan ojos o piedras el día de Wasit,
mientras los cuervos vuelan disfrazados.

Los siete brazos de la muerte lucen
su victoria entre espectros.

Y la voz corre entre las tumbas lúgubre.
Y la voz corre entre las tumbas vivas.




Aguadulce, junio de 2010

Qué texto tan impresionante, Pedro! Vas logrando un clima lleno de claves sonoras, visuales, íntegras y voluptuosamente tristes. Los últimos versos son dignos de una catarata de aplausos.

Enhorabuena y avanti siempre!

Un abrazote, poeta.

Hallie

Cada vez, pero cada una de ellas, me humedece los ojos.

Sé que no hay forma de compartir el verdadero alcance del dolor, no sin vivir dentro del que lo siente, no hay forma ni en palabras, ni en gritos, es imposible mostrar el ácido interior que corroe todo a su paso. Se dice ausencia, solo, muerte, se dicen conjuntos de letras y palabras que jamás exceden su significado para acercarse a siglos de ese dolor, tan íntimo, tan único de la pérdida, pero éste poema es lo más cercano que he leído a una entraña que sangra y aflora lo imposible de la resignación.

Un abrazo al hermano y al poeta que admiro en ti.